Miriam en demolición

No sé qué hago, ("aquí").
Enmudecida, olvidé qué tenía que decir. Olvidé las preguntas. Las fui delimitando. Limitando.
Tres horas en urgencias en oftalmología. Infección en el párpado. Cortisona.
Filosofía desencarnada. Esclerosis académica.
Desapasionados, exentos de toda culpa, nos confesamos. El amor no ocurrió. Igual dormimos juntos, abrazados.
La herida duele, si bien no es profunda. Porque es antigua.
La policía logra detener a un suicida a punto de saltar al periférico. Lo castigan.
Y yo quisiera ser él, saltar a otra vida.
Quisiera ser ella, una travesti bailando reggaeton, con senos falsos de latex barato, una camisa de fuerza que no le impide mover las curvas.
La quiero a ella, que sale triunfadora de la mano del joven con quien bailaba, y se autoretrata con cámara digital. Quiero con ella emprender una huída intravenosa, un viaje por el oeste americano, una familia en un bungalow.
Mi obsesión apenas cambia de tema, va de mi autodestrucción a la travesti.
Tristeza en Si. En clave de Sol.